Daniel Spoerri’s Werk – Eine große Lehre in Sachen Freiheit

Die Erin­ne­rung, unse­re Lebens­be­glei­te­rin, klopft lei­se oder mit der Kraft eines rei­ßen­den Stroms an die Tür und lässt Epi­so­den und Ereig­nis­se, die noch nicht im gro­ßen Meer der Ver­ges­sen­heit ver­sun­ken sind, vor unse­ren Augen – ob sie nun offen oder geschlos­sen sind – vor­bei­zie­hen. Es kommt manch­mal vor, auch wenn das »unver­meid­li­che Schei­tern unse­rer Bemü­hun­gen, das zu wah­ren, wie­der­her­zu­stel­len oder neu zu erschaf­fen, was nicht mehr da ist«, von dem Dani­el Men­dels­ohn in Three Rings. Eine Geschich­te des Exils, der Erzäh­lung und des Schick­sals hin­sicht­lich des Werks von W. G. Sebald spricht, schwer zu leug­nen ist.

Wenn ich an Dani­el Spoer­ri den­ke, wird den­noch mei­ne Erin­ne­rung sofort wach­ge­ru­fen. Von Febru­ar bis April 2004 habe ich im Palaz­zo Magna­ni in Reg­gio Emi­lia eine antho­lo­gi­sche Aus­stel­lung sei­nes Werks kura­tiert und orga­ni­siert, die nicht zufäl­lig den Unter­ti­tel »La mes­sa in sce­na degli ogget­ti« (Die Insze­nie­rung von Objek­ten) trug: ein­hun­dert­fünf­zig Wer­ke, die seit den 1960er Jah­ren ent­stan­den sind. Sie gin­gen von berühm­ten Tableaux-Piè­ges bis hin zu eini­gen spä­te­ren Zyklen, wie der bre­to­ni­schen Apo­the­ke – den Was­ser­fla­schen, die in den »hei­li­gen Brun­nen« in der Bre­ta­gne gesam­melt wur­den –, Ermitt­lun­gen zu einem Ver­bre­chen, Künst­ler­ta­feln, ana­to­mi­sches Kabi­nett, Le car­na­val des ani­maux – mit den Illus­tra­tio­nen, die Johann Kas­par Lava­ter von Charles Le Brun über­nom­men hat­te –,Geschich­te der Schrift­käs­ten, die gedul­dig in den still­ge­leg­ten Dru­cke­rei­en gesam­melt wur­den, und ein lan­ger Auf­bau (37,5 m), der nie zuvor aus­ge­stellt wur­de, mit den Tafeln der Gen­ket­te vom Floh­markt, die sich ent­lang der vier Wän­de des gro­ßen Abschluss­raums erstreck­ten: zehn, viel­leicht zwan­zig­tau­send Objek­te, die Dani­el im Lau­fe der Jah­re erwor­ben hat­te und die auf­grund ihrer Affi­ni­tät oder ihres Kon­trasts neben­ein­an­der geklebt wurden.

Seit­dem sind mehr als acht­zehn Jah­re ver­gan­gen, und ich habe Dani­el seit min­des­tens einem Jahr­zehnt nicht mehr getrof­fen. Nach der Aus­stel­lung hat­te er die Ange­wohn­heit, in Reg­gio anzu­hal­ten, wenn er auf der Durch­rei­se war – oft auf dem Weg oder zurück aus dem Gar­ten, den er in Seg­gi­a­no, süd­lich von Sie­na, ange­legt hat­te und in dem sich eine Samm­lung monu­men­ta­ler Wer­ke unter frei­em Him­mel von ihm und ande­ren Bild­hau­ern befin­det –, um uns in ein Restau­rant zu brin­gen, in dem noch der »Wagen mit gemisch­tem Koch­fleisch« ange­bo­ten wur­de. Für ihn war das Fleisch, das aus der damp­fen­den Brü­he her­vor­ging, wie eine Insel aus der Tie­fe des Mee­res nach einem tel­luri­schen Ereig­nis, ein ech­ter »Tri­umph «, eine Visi­on, die ihn an die präch­ti­gen Zere­mo­nien erin­ner­te, mit denen in der Anti­ke gro­ße Anfüh­rer geehrt wurden.

Spoer­ri – ein Künst­ler und ein Mensch, der von einem groß­zü­gi­gen Drang beseelt ist, sich in all die schö­nen und inter­es­san­ten Din­ge zu ver­tie­fen, die das Leben uns bie­ten kann – hat­te in sei­ner Kind­heit schreck­li­che Momen­te erlebt. Der am 27. März 1930 in Gala­ti (Rumä­ni­en) gebo­re­ne hat­te einen jüdi­schen Vater, der als Mis­sio­nar im Auf­trag der luthe­ri­schnor­we­gi­schen Kir­che nach dem Kriegs­ein­tritt Rumä­ni­ens an der Sei­te Nazi­deutsch­lands depor­tiert und in einem Pogrom ermor­det wur­de. Sei­ne Fami­lie, die 1942 flie­hen muss­te, erhielt dank der Schwei­zer Staats­bür­ger­schaft sei­ner Mut­ter Lydia Spoer­ri einen Schwei­zer Pass. Lydia, Dani­el und sei­ne fünf Geschwis­ter flüch­ten nach Zürich, wo ihr Onkel müt­ter­li­cher­seits Theo­phil Spoer­ri, Rek­tor der dor­ti­gen Uni­ver­si­tät, leb­te. Dort lernt Dani­el eini­ge sei­ner lebens­lan­gen Freun­de ken­nen: Jean Tin­gue­ly, Eva Aepp­li, Die­ter Roth, Meret Oppen­heim. Von 1952 bis 1957 war er Tän­zer und Cho­reo­graf, danach stell­ver­tre­ten­der Direk­tor des Thea­ters Darm­stadt. Ab 1957 hielt er sich in Paris auf, wo er unter ande­rem Mar­cel Duch­amp, Man Ray, Robert Fil­liou und Roland Topor ken­nen­lern­te; 1960 gehör­te er zu den Unter­zeich­nern des Mani­fests »Nou­veau Réa­lis­me« und schloss sich spä­ter der Flu­xus an. Sei­ne ers­te Ein­zel­aus­stel­lung fand in Mai­land in der Gale­rie Schwarz statt. Am 18. Mai 1968 eröff­ne­te er das Restau­rant Spoer­ri in Düs­sel­dorf – die »Eat Art« – und begann, ganz beson­de­re Ban­ket­te zu orga­ni­sie­ren, die berühmt wer­den soll­ten und aus denen meh­re­re sei­ner Wer­ke her­vor­gin­gen. Seit­dem hat Spoer­ri inten­siv an sei­nen Kon­struk­tio­nen gear­bei­tet, die in vie­len wich­ti­gen Aus­stel­lun­gen prä­sen­tiert wur­den, dar­un­ter die gro­ße Retro­spek­ti­ve im Cent­re Pom­pi­dou in Paris in den Jah­ren 1990 – 1991. Nach­dem Spoer­ri 1997 Paris ver­las­sen hat­te, leb­te er zwi­schen der Schweiz und Ita­li­en und seit eini­gen  Jah­ren in Österreich.

Es gibt eine tie­fe Logik, die jede mei­ner Erfah­run­gen mit der ande­ren ver­bin­det«, gestand Dani­el. »Es han­delt sich weni­ger um einen Bruch, als viel­mehr um eine Evo­lu­ti­on, wie es bei einem Baum der Fall ist, aus dem Zwei­ge her­vor­sprie­ßen, aus denen wie­der­um ande­re her­vor­ge­hen. Das ist das Leben. Ich möch­te, dass man mich – Tän­zer, Thea­ter­mann, Koch und Künst­ler – nennt, dass ich in einem Leben, in mei­nem Leben, vie­le ver­schie­de­ne Leben ver­eint habe.

Tat­säch­lich ver­nimmt man in eini­gen Wer­ken Spoer­ris einen sub­ti­len Sinn für Dra­ma, für ein »Thea­ter der Grau­sam­keit«, auch wenn sie oft das Gesicht einer Art Kar­ne­val anneh­men, wenn Men­schen – und in sei­nem Fall Objek­te – ein neu­es Gesicht anneh­men kön­nen, indem sie sich des­sen ent­le­di­gen, was sie ihr gan­zes Leben lang zu tra­gen pfleg­ten: eine auf den Kopf gestell­te Welt, die ihnen eine neue Iden­ti­tät ver­leiht. Dani­el erin­nert sich: »Ich bin vom Tode fas­zi­niert. Ich glau­be nicht, dass es außer­halb des Lebens irgend­ei­nen Lebens­sinn gibt. Ich über­neh­me das Zitat von Mall­ar­mé, das besagt: ‘Un coup de dés jamais n’abolira le hasard‘, das heißt, ein Wür­fel­wurf wird nie­mals den Zufall abschaf­fen – hasard ist ein Wort, das aus dem Ara­bi­schen kommt und eben genau ‚Wür­fel‘ bedeu­tet. Ein Wür­fel­wurf wird also nie­mals einen Wür­fel­wurf abschaffen,und so ist der hasard, der Zufall, das Ein­zi­ge, was nie­mals abge­schafft wer­den kann. Der Zufall ist das Abso­lu­tes­te auf der Welt.

Nun den­ke ich nach so vie­len Jah­ren mit lie­be­vol­ler Klar­heit an die Begeg­nun­gen mit Dani­el zurück, die in Vor­be­rei­tung der Aus­stel­lung und des von Ski­ra her­aus­ge­ge­be­nen Kata­logs (der ein lan­ges Inter­view mit ihm ent­hält, aus dem eini­ge hier wie­der­ge­ge­be­ne Pas­sa­gen stam­men) in Cabbio­lo, einem klei­nen Dorf, das in einem Tal am Fuße der ihn über­ra­gen­den hohen Ber­ge, in der Nähe von Bel­lin­zo­na, nicht weit von der Stra­ße, die zum San Ber­nar­di­no-Pass führt, statt­fan­den. Ich dach­te sofort, dies sei der idea­le Ort, um »im Ver­bor­ge­nen zu leben«, wie Epi­kur riet, um sich von der Hek­tik der Welt fern­zu­hal­ten. Ich weiß, dass Dani­el die­sen Ort spä­ter ver­las­sen hat und nun seit eini­gen Jah­ren in Wien lebt, einer Stadt, die sich mit einer Geschich­te von kul­tu­rel­lem Eifer und Inno­va­tio­nen rüh­men kann und in der Sig­mund Freud lan­ge Zeit leb­te – es liegt für mich auch nahe, Freud­sche Inter­pre­ta­tio­nen mit eini­gen Ergeb­nis­sen von Spoer­ris Arbeit zu asso­zi­ie­ren, der übri­gens dar­über hin­aus eine lang­jäh­ri­ge Lei­den­schaft für grund­le­gen­de Tex­te in der Kul­tur­ge­schich­te pflegt. Eine Aus­wahl: Hyp­nero­to­ma­chia Poli­phi­li von Fran­ces­co Colon­na, 1499 in Vene­dig von Aldo Manu­zio ver­öf­fent­licht; Divina Pro­por­tio­ne von Luca Pacio­li, 1509 eben­falls in Vene­dig ver­öf­fent­licht (mit der berühm­ten Theo­rie des Gol­de­nen Schnitts); das ers­te Buch über Phy­sio­gno­mie, De Huma­na Phy­sio­gno­mia von Gian­bat­tis­ta Del­la Por­ta, 1580; die Abhand­lung von Charles Le Brun (für Spoer­ri, »erin­nert Le Brun an Dar­win zwei­hun­dert Jah­re frü­her «) über die Bezie­hun­gen zwi­schen mensch­li­cher und tie­ri­scher Phy­sio­gno­mie; die Gedächt­nis­kunst und Das Welt­thea­ter von Fran­ces A. Yates. Ande­re Autoren haben Spoer­ris Leben beglei­tet: Robert Wal­ser, Blai­se Cen­drars, Clau­dio Magris, Italo Sve­vo und Umber­to Saba.

Was die tie­fe­ren Grün­de für sei­ne Asso­zia­tio­nen mit Objek­ten angeht, so erin­nert Dani­el Spoer­ri ger­ne dar­an, dass in Michel Fou­caults Les mots et les cho­ses eine von einem chi­ne­si­schen Kai­ser erstell­te Klas­si­fi­zie­rung von Tie­ren ver­öf­fent­licht wird, die Bor­ges zitiert: »Die Tie­re sind unter­teilt in: dem Kai­ser gehö­rend, ein­bal­sa­miert, domes­ti­ziert, Span­fer­kel, Meer­jung­frau­en, fabel­haft, streu­nen­de Hun­de, in die­ser Lis­te ent­hal­ten, ver­rückt, Unzähl­ba­re, mit einem Pin­sel aus sehr fei­nem Kamel­haar gezeich­net, usw., die gera­de den Was­ser­krug zer­bro­chen haben, die von wei­tem wie Flie­gen aus­se­hen« und so wei­ter. »Eine Klas­si­fi­zie­rung, die ande­re Regeln ver­folgt als die, die wir ein­set­zen, die viel­leicht die von Kin­dern sind und dazu bei­tra­gen, bestimm­te Asso­zia­tio­nen von Objek­ten zu erklä­ren «, bemerkt Daniel.

»Das Thea­ter hat sicher­lich mei­ne Wer­ke beein­flusst; oft den­ke ich, dass alles, was sie zusam­men­hält, das Thea­ter ist, mit mei­nen Erfah­run­gen, die ich zunächst als Tän­zer und dann als met­teur en scè­ne, als Büh­nen­bild­ner von Wer­ken von Ionesco, Picas­so und Tzara erwor­ben habe. Von 1957 bis 1959 arbei­te­te ich als Büh­nen­bild­as­sis­tent am Thea­ter Darm­stadt an der Insze­nie­rung von Fried­rich Schil­lers Don Car­los und Georg Büch­ners Der Tod des Dan­ton. Ich habe drei Büh­nen­bil­der ent­wor­fen, die mir sehr am Her­zen lie­gen: Moliè­res Men­schen­feind, Shake­speares Win­ter­mär­chen und Hein­rich Manns Pro­fes­sor Unrat«.

Dani­els Wer­ke hän­gen nor­ma­ler­wei­se an der Wand, senk­recht zu unse­rem Blick, der sie betrach­tet: »Ich plat­zie­re die Tafeln ins Blick­feld, so dass alles objek­tiv wird: Ich sehe dar­in Krei­se, Lini­en, geo­me­tri­sche For­men, alles wird zu etwas ande­rem.« Spoer­ri ist ein pro­fun­der Kunst­ken­ner, er hat sich mit vie­len Wer­ken der Tra­di­ti­on aus­ein­an­der­ge­setzt und so wur­de sein kul­tu­rel­ler Hin­ter­grund um eine Visi­on berei­chert, die Gleich­ge­wich­te, Bezie­hun­gen, Rei­me und Flucht­li­ni­en inner­halb einer Kom­po­si­ti­on berück­sich­tigt. »Ich bewun­de­re Arcim­bol­do sehr: Ich betrach­te ihn als einen Vor­fah­ren, der mir viel gege­ben hat, er ist eine der Schlüs­sel­fi­gu­ren mei­nes Lebens, eben­so wie Bomar­zo, Fran­ces­co Colon­na, Hendrick Golt­zi­us. Ich lie­be den gesam­ten Manie­ris­mus und auch die manie­ris­ti­sche Literatur.«

Man könn­te sagen, dass Spoer­ris Wer­ke eine Art sze­ni­sches Schrei­ben sind, das nicht auf Wor­te zurück­grei­fen kann, son­dern sich auf Bil­der und Objek­te stützt. In sei­ner Arbeit besteht ganz und gar die thea­tra­li­sche Idee von etwas, das sich zeigt, das sich abspielt: Sei­ne Wer­ke sind so kon­zi­piert, als ob sie auf einer Büh­ne vor einem Publi­kum ste­hen müss­ten. Dar­in besteht ja auch ihre Ent­ste­hungs­ge­schich­te: Spoer­ri arbei­tet auf einem Hin­ter­grund, der auf einem hori­zon­ta­len Tisch ruht, und hat daher einen Blick von oben – sobald sei­ne Wer­ke ent­stan­den sind, wan­dern sie an eine ver­ti­ka­le Wand; der Betrach­ter wird sie daher genie­ßen wie der Schaf­fen­de. Ich habe Dani­el Spoer­ri bei der Arbeit gese­hen: Nach der Wahl der Objek­te, die er ein­füh­ren woll­te, arbei­te­te er mit einer außer­ge­wöhn­li­chen Fer­tig­keit der Hand­ge­len­ke und Fin­ger, ver­än­der­te die Posi­ti­on der Objek­te, bis sei­ne stum­men Prot­ago­nis­ten die Posi­ti­on ein­nah­men, die er sich vor­stell­te – ich hat­te die Mög­lich­keit, die glei­che Fähig­keit zu beob­ach­ten, wäh­rend er in der Küche eine Mahl­zeit zube­rei­te­te. In sei­nen Ges­ten als Künst­ler und Koch steckt die Erfah­rung eines Men­schen, der als Tän­zer mit den unend­li­chen Mög­lich­kei­ten des Kör­per­aus­drucks ver­traut ist und als Büh­nen­bild­ner und Thea­ter­re­gis­seur nicht nur spürt, wel­cher Hin­ter­grund, wel­che Kos­tü­me und wel­che Aus­stat­tung für eine Auf­füh­rung ange­mes­sen sind, son­dern auch, wel­che Posi­ti­on die Schau­spie­ler auf der Büh­ne ein­neh­men sollen.

In sei­nen Wer­ken und Gedich­ten in Form von Objek­ten wer­den wir im Grund Zeu­ge einer poe­ti­schen Rekon­struk­ti­on des Uni­ver­sums der Din­ge: Die Din­ge dien­ten mög­li­cher­wei­se anti­ken Bräu­chen und hat­ten einen Namen – die Iden­ti­tät des Objekts ist sei­ne Geschich­te, sei­ne Bezie­hung zu den Men­schen, die es benutzt haben – es ist aber mög­lich, ihm neue zuzu­ord­nen, was in gewis­ser Wei­se die immer­wäh­ren­de Trans­for­ma­ti­on, die unauf­hör­li­che Ent­wick­lung der Welt wider­spie­gelt. Dies setzt vor­aus, dass man auf eine Sehn­sucht, eine Fähig­keit zur Selbst­be­ob­ach­tung, ein Fie­ber gesto­ßen ist – das wie ein Krank­heits­sym­ptom das gesam­te Werk Spoer­ris kenn­zeich­net und zuwei­len ver­schlim­mert –, so dass das schein­bar Selbst­ver­ständ­li­che immer wie­der in Fra­ge gestellt wird. Dani­els Werk ist wirk­lich eine gro­ße Leh­re in Sachen Freiheit.

Für Mario Praz ist das Haus »der Spie­gel des Lebens«; wenn man ein Haus betritt, kann man ver­su­chen, die Strö­mung nach­zu­voll­zie­hen, die in ihrem Fluss das sedi­men­tiert hat, was nun vor unse­ren Augen als die Anhäu­fung und Syn­the­se der Lei­den­schaf­ten einer Exis­tenz, der Bil­dung einer »sen­ti­men­ta­len Erzie­hung« erscheint. In Haus von Dani­el Spoer­ri in Cabbio­lo kamen mir Visio­nen und Arte­fak­te ent­ge­gen, die mir Blit­zesein­drü­cke und Ein­bli­cke in den Künst­ler gewähr­ten: in ers­ter Linie eini­ge sei­ner his­to­ri­schen Wer­ke (die gol­de­ne »schwar­ze Bril­le« aus den 1960ern, mit gera­den Nadeln, die in Rich­tung der Augen auf das Glas geklebt wur­den); die Samm­lung von Stö­cken; der Vor­rat von Gegen­stän­den im Kel­ler und das Ate­lier im ers­ten Stock, sein »Ideen­la­ger«, das sich im Lau­fe der Zeit ange­sam­melt hat und zum Ein­satz bereit­steht; die Bücher und Foto­gra­fien. An den Wän­den und in den Rega­len einer klei­nen Glas­vi­tri­ne sind Gegen­stän­de und Wer­ke aus sei­nem »sen­ti­men­ta­len Muse­um« auf­ge­reiht, die ihn nun wohl in sein neu­es Zuhau­se nach Öster­reich beglei­tet haben. Neben Wer­ken von Künst­lern gibt es auch Zeug­nis­se sei­ner Begeg­nun­gen mit Freun­den und jenen, die mit ihm einen Teil des Weges in die Kunst­be­rei­che geteilt hat­ten – dar­un­ter etwa das Blech­schild des Künst­lers Nam June Paik mit der Auf­schrift »When too per­fect, lie­ber Gott böse« (»Wenn du all­zu per­fekt bist, ist Gott unzu­frie­den«), das denen ame­ri­ka­ni­scher Autos ähnelt, fer­ner eini­ge ‚Reli­qui­en‘, wie etwa der Strick eines Selbst­mör­ders, der sich erhängt hat, mit einer alten Inschrift aus Tin­te: »Joseph Brin­gu­ier, 10 juin Pen­du 1849 par amour.« Nichts Über­ra­schen­des, wenn man mit Dani­el Spoer­ri zu tun hat.